Месть

Mar. 16th, 2010 01:19 pm
elbior: (odinakoviy)
Однажды я отомстил. Всем девушкам, которых любил или в которых был влюблён (путаюсь в этих понятиях, меня всегда сильно накрывало), но которые бросили меня. Отомстил одним махом.
Это было на Азовском море, в студенческом лагере "Буревестник" (как полагается). Был жаркий летний вечер, я сидел на веранде нашего домика в глубокой задумчивости и побренькивал на гитаре.
На вечер был намечен ничего не значащий перепихон мини-роман (впрочем, с жертвой избранницей ещё не определился), и все мои мысли были устремлены к той, которая бросила меня буквально перед отъездом на море (нужно сказать, повезло, что так совпало - на море, да ещё в большой студенческой тусовке переживается проще).
Ещё я думал о том, что такие вот "мини-романы" - это не моё и не для меня, что мне нужно больше (глупым был, да =)). Но, как говорится, атмосфера располагала, а снова в омут бросаться не хотелось.
Я разозлился. Какого хрена они вообще меня бросают? (Кстати, до сих пор не понял).
И в моём мозгу родилась месть... Страшная.
*зловещим тоном* Я написал песню.
Точнее песенку. На украинском - тогда много с соседями-львовянами общался-тусовался, мысли были сплошь украинские.

Текст )

На песню я сегодня случайно наткнулся, когда шарился по папкам с текстами. Вспомнил аккорды, мотив, спел и удивился - прикололо. Дело в том, если кто не знает, мотивы у меня обычно грустные, ритмы медленные. А тут прямо почти рок'н'рольчик получился озорной такой. А раньше песня мне не нравилась. А сейчас видимо дорос.
В общем похвалил себя - день пройдёт не зря :)
elbior: (peace)
Я сам знаю, что всё будет хорошо. Любой плохой день может смениться днём хорошим, боль - сгинуть без следа, тоска - раствориться в радости. Честно-честно. Так бывает. Иногда достаточно одного единственного слова. Или чьей-то улыбки. Или даже просто взгляда. А может капельки дождя на стекле? Может. А может луча солнца, прорезавшего тучи? Может.
А может... Может!
Ничего не говорите. Я сам знаю :)
elbior: (odinakoviy)
Сперва вставлю "спасибы". За помощь в поиске насекомых в тексте благодарю [livejournal.com profile] lenorke (а также за "клуб совести"), [livejournal.com profile] vedma_natka, а также многих обзирателей и комментаторов на "Самиздате".


Нам всё равно )

(update)
Молчание френдов многословнее комментариев судей =) Всё понял, спрятал рассказ полностью под кат.
elbior: (fly)

А колись знайду стежину,

Що прямує до гори,

В невідомий шлях порину,

Не дотримуючись гри.

 

Все одно не бачив цілі,

Лиш за вітром прямував –

Проти нього всі безсилі,

Хто б коли що не казав.

 

Але зможу повернути

І зробити перший крок,

І в майбутнє зазирнути,

І позбавитись думок.

 

Зможу просто поспішати

За непізнанним життям.

І не хочу більше знати,

Ніж дізнаюся я сам…

elbior: (Default)
В царстве бурых песков

В царстве бурых песков и чернеющих скал
Ты на ощупь бредёшь.
Ты прожил много лет – так и не разобрал,
Где здесь правда, где ложь.
Твоё сердце навеки застыло в груди,
Осыпаясь песком.
Ты так жаждешь покоя, но должен идти –
По нему босиком.

Ни палящего солнца, ни томной луны
Никогда ты не знал.
Вместо голой реальности видел лишь сны,
И о них забывал.
В вихре старых надежд и несбыточных грёз
Ты утратил свой пыл.
И ответ отыскал на извечный вопрос,
Но так скоро забыл.

И ты больше не ищешь спасительный луч,
Что осветит твой путь, –
Он затерян навеки в глуби чёрных туч,
И его не вернуть.
Обжигающий ветер швыряет песок,
Но тебе всё равно.
Ты идёшь безучастно на мёртвый восток –
Так тебе суждено.

Твоя вера слепа и не знает потерь –
Пусть и нищим ты был,
И мерещилась всюду открытая дверь –
Ты безумцем прослыл.
Жизнь ушла под откос, но ты верил и ждал,
Крест в руках теребя,
Но здесь нечего ждать и ты очень устал,
Убеждая себя.
elbior: (gothic)
Вечереет. А она
Смотрит с вызовом.
Белокурая волна
Шепчет сызнова…

Невесомые слова
Ветер гонит прочь:
«Я дышу, ещё жива,
Но мне не помочь…

Ты ушёл, минуя боль
Расставания.
Ты ушёл, оставив хворь
Без названия…

Ах, сгорает до черна
Дух безбожный мой.
Белокурая волна,
Этот пепел смой!

Унеси его, и вновь
Возвратись ко мне,
Застели мне, приготовь
Колыбель на дне.

Ах, сжимается в тисках
Сердце слабое,
Но, волной укрытый, страх
Здесь не главное…

Я тебя увижу! Да!
И смогу обнять!
Улыбнёшься – как всегда,
Повернёшь всё вспять…

Белокурая, замри!
Я иду к тебе.
Без остатка, всё бери –
Схорони в себе…»

Вечереет. Он кричит,
Глядя вслед волне.
Пусть он мёртв, но здесь убит
Призрак был вдвойне.
elbior: (peace)
Кое-что я перетаскиваю из ЖЖ в свою страничку на СИ. А кое-что хочется перетянуть оттуда сюда. Хочется давно и упорно. Всегда старался себя сдерживать в этом - не хотел и не хочу превращать эту страницу в место для публикации своих работ. Но есть вещица, которую я очень люблю. Которой хочется поделиться ещё и здесь. Подобных миниатюр у меня больше не получалось и вряд ли получатся. Просто делюсь.



***


Я иду домой.
Страх и ужас позади. Впереди - мирная спокойная жизнь, которая только и должна быть у человека. Впереди покой и радость. Позади безумие. Вершитель судеб, ты наконец-то нашёл свободную минутку и для меня, ты наконец-то понял то, о чём я всегда молвил в те несносные мгновения, которые стояли между мной и смертью. Немало времени прошло, Вершитель, прежде чем ты позволил мне вернуться... Вернуться домой.
Шаг за шагом, мгновение за вечностью. Я иду домой. Вдох и выдох, вдох... выдох. Я иду домой. Тук-тук, тук-тук - всё чаще бьётся сердце. Я вижу тебя, соломенная крыша. Тук-тук - вот она, моя скамейка, за которой я провёл немало тихих безмятежных ночных часов. Вот он тын, мною поставленный, вот горшок, моими руками сделанный... Тук-тук. Мама, я здесь. Мама, твой сын вернулся. Мама, а ты ничуть не изменилась... Мама, что же ты плачешь? Ведь это я. Жив-здоров, как и обещал. Мама, ты ведь знаешь, я всегда сдерживал обещания. Что, крышу у сарая не перекрыл? Мама, не беда, сделаем. Ты ведь знаешь, я тогда просто не успел. А теперь у меня много времени. Только дай мне, Мама, напиться с дороги, - уж больно пить хочется. Что?.. А, да нет Мама, ничего у меня не болит - пить, говорю, больно хочется.
Спасибо...
...Речка! Речушечка, родная, заждалась? Знаю, что заждалась. Ну что, как в старые времена? Ты ведь помнишь меня? Э-эх! А ты по прежнему такая же, так и норовишь в омут затянуть - игривая. Да, ты права, я люблю с тобой играть. Я люблю тебя, ты только будь прежней...
...Дуб, дубок. Здравствуй, брат. Узнаёшь? Я тебя тоже узнаю. Помнишь, как я карапузом ещё пытался взобраться на тебя, но ты не позволил - уберёг меня, малыша. А помнишь, как я, через пару лет, всё же влез на тебя, и ты, несмотря на сильный ветер, не посмел сбросить меня? А помнишь... Что? Где друзья? Нет их, дубок. Нет их больше. Только имена, выцарапанные на твоём жёстком тулове, глубокие борозды на горемыке-коре. Помнишь, сколько мы содрали её с тебя, чтобы тот костёр разжечь?.. Эх дубок, сколько нас таких у тебя было - не счесть. А сколько ещё будет?.. Что? Да нет, конечно я вернусь. С сыном вернусь. Что? Да нет, пока нет, но будет... обязательно.
...Здравствуй, Маленькая, я вернулся. Не веришь? А ты поверь - прикоснись к моей руке. Чувствуешь - это я. Ничуть не изменился. Что? Седина на висках? Так это ничего, это не страшно. Главное, что внутри я такой же. Не такой? Почему?.. Ах, поэтому. Ты права, не мог я совсем прежним остаться. Не мог. Слишком много довелось мне увидеть, пережить, испытать. Слишком много для меня. Слишком много для любого. Чёрт с ним, со всем этим, Маленькая, это всё позади. Теперь есть только ты и я. Ты, я, и наш маленький мирок, в который мы никого не пустим... пока не придёт время. Я ведь так же тебя люблю, Маленькая. Ни на миг не переставал думать о тебе... А ты? Ты любишь меня по-прежнему?.. Что же ты молчишь? Что взгляд отводишь? Неужели?.. Как? Как ты могла? Ведь я жил только тобой - мыслями о тебе. Я жил для тебя... выжил для тебя. Ты... ты не знаешь, что ты со мной сделала. Ты не знаешь. Как ты могла? Ты понимаешь, что я только с твоим именем и рвался в бой. Иначе не мог - духу не хватало...
...Не плач, не надо, ты не виновата. Никто не виноват. В этом мире вообще не бывает виновных. Все любят, все предают, все умирают. Отпусти мою руку, Маленькая, я ухожу. К матери. Мне крышу перекрыть надо. Ведь я всегда сдерживаю обещания.
Всегда. Сдерживаю. Обещания...

...Сон... Какой-то странный сон. Я уж и не помню, что в нём было. Из-за чего слёзы на глазах. Не помню. Помню тебя, Маленькая, помню слёзы и в твоих глазах. Горькие слёзы. Очень горькие. Не бойся, Маленькая, я всё переживу, - мне кажется, недолго осталось. Я чувствую - это последняя битва. Завтра мы выступаем... Ты только жди.

...Нет. Мне не выбраться. Никому не выбраться - их слишком много... Стая голодных волков... их слишком много... не выбраться...
За тебя, Маленькая.
За тебя, Мама. Прости, я так и не перекрыл крышу...


29 грудня 2002 року

Шутка

May. 26th, 2008 02:56 pm
elbior: (Default)

Я хочу умереть

В этот пасмурный день,

Стулом дверь подпереть

И уйти в её тень.

 

Я хочу умереть,

Ничего не сказав.

В мыслях что-то напеть,

Лёгкость духа призвав.

 

Я хочу умереть

Просто ради себя,

Разорвать махом сеть,

Ненавидя… любя…

 

Я хочу умереть,

Посмеявшись над всем…

Вы поверили? Впредь

Мне не верьте совсем!

 :)))))

elbior: (peace)
Невероятной голубизны небо...
Белоснежные вершины...
Зелёная звенящая долина в уюте гор...
Река, бегущая с небес...
Одинокая извилистая тропинка, спускающаяся с гор...
Дом среди цветущего сада...
Улыбающееся лицо, обращённое к солнцу...
Твоя рука в моей...
elbior: (Default)
Удел светлой грусти – визит невпопад,
Улыбка и слёзы – нежданный контраст.
А вроде хотелось, чтоб просто был рад…
Крамольная мысль: «А кто ж тебе даст?..»

Зёрна

Feb. 26th, 2008 02:36 pm
elbior: (Default)
Горсть зёрен в ладони – всё, что дано:
Крупица от счастья, крупица от боли,
Крупица любви и веры зерно.
Горсть зёрен в ладони – всё, что дано…
elbior: (Default)
Сидя вчера на парапете, на набережной, почти над самой водой, наблюдал за отражёнными огнями города и вдруг понял, что не думаю ни о чём... И понял, что это и есть Свобода :)
elbior: (Default)
Алое покрывало укрыло небо безупречной тоской... Прожилки белого сна смешались с паутиной яви. Над ними смеётся могучий ветер, клонящий к земле тополя.
Море гневится. Ветер дразнит и его...
Но так не бывает. Этот закат и этот ураган несовместимы...
Потому тоска, а не безмятежность.
Кажется, сейчас самый подходящий момент... Для чего? Для смерти или рождения? Что кому ближе... Кто чего жаждет... А быть может уместно и то, и другое? Тогда возрождение?
Я не задумываюсь. Я тянусь... я сливаюсь... я вдыхаю... дышу...  живу... Я хочу, чтобы это небо стало моим домом. Чтобы всё это слилось во мне: небо, штиль, водяной бархат, сон, явь, рождение и смерть... Тоску не хочу. Не хочу ветер.
Это и есть безмятежность.

Сон

Feb. 10th, 2007 02:49 am
elbior: (Default)

…Что-то мне во всём этом не нравится. В первую очередь – этот маленький зелёный чертёнок с жёлтой бородавкой на носу, что тащится за мной по пятам и постоянно подстёгивает своими остроумными шуточками. Вот надоел, гад. Вали отсюда, придурок! Нет – не хочет. Ну и ладно. Я сразу же теряю к нему интерес, перестаю обращать на недоумка внимание, и он мне больше не докучает. А может он и вовсе исчез – так же, как и появился…

Больше всего мне сейчас хочется узнать, почему витающая надо мной птица постоянно хохочет. И нагло так, не стесняясь. Я не понимаю, я что, так смешон? Достаю пистолет и стреляю в неё. Пистолет водяной… Подношу дуло ко рту, пью. Эй, да тут пиво… или лимонад… или… фу ты, гадость какая… У-у-у, гадина, – машу кулаком кому-то наверху я, – довела до чего… Странно, птицы там почему-то уже нету… Хотя, что тут странного? Я же вчера вечером, за обедом и съел её, не всю, правда, – на завтрак ещё осталось. Перья, конечно, в зубах застревали и кетчупа не было…

Эх, небо-то какое коричневое, с серебряными росчерками желтоглазой паутины. Бабье лето… Красота. Я, с удовольствием вдыхая пахнущий сиренью и ореховым маслом воздух, приседаю на зелёный ковёр травы. Она тут же расползается в стороны, и я падаю в малиновую пропасть, туда, где слышатся заунывные напевы Тани Булановой.

Танечка, не пла-а-а-ач… На кой хрен тебе мячик этот?..

– Вован, – кто-то настороженно окликает меня, – ты зачем тут?

Хороший вопрос. Хотел бы я это знать?..

Пытаюсь в свободном падении как-то перевернуться, чтобы увидеть того, кто ко мне обращается, и получаю кулаком в нос. Падаю на журнальный столик, который с треском ломается. Ваза с розами, что стояла на нём, откатывается в угол и только там рассыпается серым прахом. Среди кучки пепла остаются три розы. Они пытаются подняться с пола, но не получается. Ба, да они же пьяны в стельку! То-то, я думаю, дырка такая в потолке… Розы, наконец, поднимаются и, обнявшись и тыча в меня иголками, смеясь и перебраниваясь, проходят под высокой сводчатой аркой и с криком «Аллах Акбар!» бросаются в малиновую пропасть. Глупые, думаю я, пыль с колен забыли отряхнуть…

– Вован, – снова раздаётся тоненький голосок, – ты чего здесь?

Уперев руки в бока, оборачиваюсь. Смущённо поводя носком ноги по паркету, понурив голову, стоит зелёный чертёнок с красной бородавкой на носу.

Я не отвечаю на вопрос – сам задаю:

– А чего бородавка не жёлтая?

Чертёнок машет рукой.

– А… – отрывисто бросает он, – перекрасился. Сейчас так модно.

– А-а-а, понятно. А ты сам-то чего тут?

– Как «чего», – изумляется он, – работаю…

– А кем, если не секрет?..

– Сортиры чищу… – мрачно говорит он.

– Молодец, – подбадриваю я его, – а я зачем здесь?

– Работаешь, – пожимает плечами  он.

– Сортиры чищу? – недоумённо на него смотрю.

– Не-а, – весело отвечает он, – гадишь в них… – и заливается истерическим хохотом.

Я душу беднягу, чтоб не мучался… Он успокаивается и говорит:

– Да ладно – пошутил я. Садись, поговорим.

Мы садимся: я – в мягкое, низкое кожаное кресло, он – в кресло-качалку. Оно тут же начинает мерно, успокаивающе поскрипывать. В камине тихо потрескивают слепящие синие искры. Чёрт, думаю я, как же надоели эти сварщики!

– Ну что, – спрашивает чертёнок, – зачем ты здесь?

– Не знаю, – пожимаю плечами я, – почему ты всё время спрашиваешь?

Чертёнок опускает взгляд:

– Да не знаю… – Чешет свой левый рог, ранит палец и тут же засовывает его, кровоточащий, в рот. Затем довольно плямкает и так же грустно продолжает. – Скучно мне, грустно, смеются здесь надо мной, издеваются… –  он достаёт откуда-то пачку сигарет и протягивает мне. Я, хотя и не курю, беру сигарету – она превращается в бабочку и улетает. Мы с чертёнком провожаем её задумчивым взглядом. Он закуривает, но не смеётся.

– Почему? – спрашиваю я.

Чертёнок тут же оживляется, затягивается и, выпустив изо рта косячок золотых рыбок, наклоняется ко мне и заговорщицки шепчет:

 – А никому не скажешь?

– Никому, – мотаю головой я.

– Поклянись.

– На чём?

– На могиле.

– Чьей? – Я смотрю  на него, как на полного идиота. Хотя, так оно и есть.

– Твоей.

– Дурак, – говорю я.

– Сам дурак, – восклицает он, – смотри…

Я смотрю на свой надгробный памятник: фамилия, имя, отчество, дата рождения… Чёрт – дату смерти никак рассмотреть не могу, надпись расплывается …

В конце концов я пожимаю плечами. Говорю:

– Лады.

Чёртик увлечённо гоняется за мыльными пузырями, выпущенными из лёгких после очередной затяжки. Услышав мой ответ, он останавливается, тушит окурок в пепельнице, прожигает насквозь её, прожигает журнальный столик – в отверстие тут же падает стеклянная ваза с тремя розами и уносится в малиновую пропасть. Розы, подражая грегорианским песнопениям, что-то грустно завывают. Я прислушиваюсь: «…чёрный во-о-орон, что ж ты вьё-о-ошься…»

Беру ещё одну сигарету. Затягиваюсь… и тут же выплёвываю машинное масло. Смотрю на чёртика – он не смеётся, задумчиво попивает пиво и отрыгивает маленькими корабликами с розовыми парусами. Мои плевки поднимаются с пола и начинают водить хороводы. Я их давлю и раздражённо спрашиваю:

– Ну?..

– Что?.. – Чёртик словно только что проснулся.

– Почему над тобой смеются?

– А ты поклянись, тогда скажу, – он вполне серьёзен.

– Я же клялся, – возмущаюсь я.

– Не-а, – рисует он пальцем по воздуху, буквы бесшумно сгорают, и пепел уносит налетевший порыв ветра. – Ты сказал «Лады», но не говорил: «Клянусь своей могилой».

– Клянусь своей могилой, – послушно повторяю я. – Так почему над тобой смеются?

Он мнётся, но всё же говорит:

– Потому что мой настоящий облик такой… – его лицо начинает расплываться, а вместо него вырисовывается новое, смутно знакомое.

Спустя минуту на меня смотрит Джордж Буш Младший. Тут уж наступает мой черёд смеяться. Смех вырывается из моего горла и ошалело мечется по комнате, однако, нечаянно попав босой ногой в камин, отскакивает и, нервно хохотнув последний раз, срывается в малиновую пропасть.

Буш плачет, и из его глаз сыплются маленькие бомбочки, покрывая «ковровой бомбёжкой» полированный паркет… Ковёр неторопливо подстилается нам под ноги…

Я смотрю на Буша и, улыбаясь, говорю:

– Все мы несовершенны.

Он смотрит на меня с подозрением и надеждой, затем высказывает догадку вслух:

– Саддам?..

Я качаю головой и отвечаю:

– Нет. Прости, но я Вован.

– Зачем ты здесь, Вован? – Он смотрит на меня очень серьёзно – ждёт ответа.

Но я не отвечаю. Я думаю. Мне кажется, что ещё немного, и я пойму, зачем я здесь… Вот только сосредоточиться мне что-то мешает. Не могу понять, что… Ах, да, пить хочется…

Я достаю свой водяной пистолет, вставляю ствол в рот, взвожу курок и нажимаю на спусковой крючок…

Раздаётся выстрел и, уже без головы, я падаю в малиновую пропасть…

 

Иногда пробуждение – большое счастье! :-)

 

P.S. Давно писалось... Есть моменты неактуальные... Не знал куда выкинуть. Понял, что ЖЖ - самое подходящее место :-)

elbior: (Default)
Пришло вдруг в голову, что неплохо, наверное, быть зеркалом. Тогда в тебе живёт целый мир. Пусть он всего лишь отражение мира реального. Но это ЦЕЛЫЙ мир!

Да, странные мысли иногда посещают :-) А началось-то всё банально. С мысли: "Чего бы написать такого?" Ибо о жизни реальной писать уже надоело...
Кому интересно, как я провёл сегодняшний день? Да никому :-)

November 2014

S M T W T F S
       1
2 3 45678
9 101112 13 1415
1617181920 2122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 22nd, 2017 04:57 am
Powered by Dreamwidth Studios